aguaribay....

"qué cosa que de repente se me ha ido el suelo y está el vacío esperándome. nada me puede atajar. nada firme adelante mío. no es que me caiga, se me ha ido el suelo y lo voy a seguir. no te asustes, no, no te asustes si ves que como respaldo lo tengo al viento y no queda nada bajo mis pies. me voy a pique nomás y aunque rompa el aire de un tajo, no es que me caiga, es que voy pa'abajo a tocar el fondo de lo que soy de una buena vez. mo me llores, no, ya he de venir, voy a encontrarme con mi suerte, buscando lejos de todo lugar, hasta lejos de mí".

Lugar común en el espacio en común.

a veces es todo tan vulgar y ordinario.
lugar compartido. y partido.
lugar frío.
y como todo lo no caliente, lugar lejano.
frase hecha, para recortar y repartir.
quedar bien, para quedarse mal.
El 2007 va quedando atrás, como la inocencia, justo hoy.

era apenas un sueño

hay un bosque plagado de coníferas

donde tu tristeza me provoca más pena que en cualquier otro lado. donde la humedad de tus ojos no es otra cosa que tu inagotable llanto. ahí donde la ficción no existe, y la realidad nunca puede ser ficción. donde la soledad se te hace pegajosa.

La burbujita pegó patadas, golpeó la panza toda la noche y desde esta madrugada Mía es nuestra.

A pesar de algunas contradicciones navideñas, no puedo ser indiferente al deseo de desear. Ese que parece manifestarse medio bajito en algo así como "ojalá que", y aparece en un brindis, en un beso, aplastado como entre dos panes durante un abrazo. Esta vez lo pedí antes, en otro lado, a uno que tampoco existe. Lo que yo deseo es ......

hacía mucho que no escuchaba la tonada caribeña de Mau. nos reencontramos en la Costanera. yo con las mismas simples cosas que tal vez nunca le conté y ahora sí. él con la profunda herida que una caña de bambú le dejó entre sus costillas, el recuerdo más fresco y húmedo que tiene de su reciente paso por Bariloche. hablamos de la magia de ciertas distancias, de lo bonita y grande que está su niña, Uma. de volcanes y del mar. de lo sucio que está el Riachuelo, del ruido espantoso que hacen los terremotos y de lo ricas que son las pizzas de Los Inmortales. de hongos cubanos. de un amigo que se llevó el mar en Mallorca. y sobre las madres, que nos hacen sentir un poco parecido más allá de las fronteras. me quedo con su frase luminosa, "si quiero transmitir tranquilidad primero necesito sentirla". Y con el deseo de que las cosas buenas pasan. y no por pura suerte.

“¿Por qué te cuento esto?”, me preguntó, y se preguntó, en un momento el tanguero enamorado de la extranjera con pollera azul. Hacía casi una hora que tenía la misma duda, y me la repetía alternando los compases de “Zita”, que sonaba en una milonga húmeda de Flores. “No sé si es nuestro baile lo que me enamora”, dijo al final como sentencia. “El tango también es pasión con dudas: dos que bailan bien no siempre son buena pareja en la pista”, le contesté un poco seca, aunque imaginando su angustia de ojos tristes. Lo que él no podía evitar era mirarla. Me sorprendía ver su pasión y no celarla con los hombres que la sacaban a mostrar sus firuletes de taco aguja. Eso, creo, lo seducía más. La admiraba. La sabía suya en cada abrazo. Un rato antes me había confesado que le costaba separarse de su cuerpo entre pieza y pieza. Verlos juntos, sí, claro, eran como palomas peregrinando bajo el sol. Eran aire de cristal y melancolía. Sus cachetes pegados por el sudor. Paseaban por el salón rodeados por muchos, pero solos, juntos. Con la armonía de los violines –pensé- despertará sin ella, estirándose como un bandoneón. Recordará sus manos entrelazadas. Escupirá su cobardía de guapo con el primer mate de la mañana. Dejará que su tristeza pase al afeitarse, dolorido por un corte intencional en su mejilla. Peinará su pelo sucio con gomina del día anterior. Su camisa olerá a humo, y tristemente la recordará otra vez. Al limpiar sus zapatos sentirá la cera entre sus dedos, y deslizará un pulgar jugueteando un ocho en su cabeza. Improvisará un nuevo corte de bigote que no lo dejará conforme. Va a soñar que su chica se hace playa, canillita, diario. Con anteojos, mirando sus pies en la arena. Su chica de la espera, de la soledad. Su chica de tardes soleadas, de sangre con pasto, de venas con raíces en la tierra húmeda. Su chica de río, de vino, de atino. Soñará que se hace nube antes de la lluvia, la verá explotar en agua. Su chica húmeda. La que no recuerda, la que olvida. Su chica tabaco, arrebato de zapatos. Su chica de lacio rubio, de claro de luna. El no sabía si eso era amor.

en el borde, la duda:

me TIRO. no me tiro. ME tiro. no me tiro. ME TIRO. no me TIRO. me TIRO. no me tiro. ME tiro. no me tiro. ME TIRO. no me TIRO.me TIRO. no me tiro. ME tiro. no me tiro. ME TIRO. no me TIRO.

los violines le chillan al campo, los ruidos de los ruidos, afuera. siempre pido con la ruta de costado, pasando a toda velocidad, corriendo a todo trapo como mi cabeza. con los atardeceres que se esconden en lugares que nadie conoce, que nunca se alcanzan, justo ahí es cuando miro y desparramo deseos en el verde a la velocidad de un pestaneo. y de otro, y de otro más. me pregunto si será como querer enlazar una nube.

Eran cerca de las cinco. En medio del verde, los vasos, el vino con hielo y el calor, una máquina empezó a escupir burbujas. Chiquitas,de perfecta redondez, multicolores en los bordes de su transparencia, con sabor a detergente. Explotaban cerca de nuestras caras y hacían arder los ojos. La belleza artifical a veces completa la ausencia de lo natural, pensé. Y me saqué fotos infantiles sola. Nos fuimos junto con el atardecer y la amenaza de lluvia. Bajo la glorieta, entre mate y mate, por fin, hablé. "Date vuelta y mirá", me dijo la pamping, con sus rulos más rebeldes que de costumbre, "es un arco iris de verdad".

Los mensajes de Fer

¿Quién no quiere ser un groso de la gambeta femenina? Sé que la angustia tiende a estupidizar. ¿Ves que es raro? Es extremadamente sobre la hora pero, ¿no conseguís entradas para The Police? Me acabo de quedar sin trabajo, no entiendo nada. Faltan 31 días para que termine este año.

Un sueño entero, a media tarde, un sueño de abajo hacia arriba. Un sueño despierto. Un sueño con alguna lágrima. Con un grito de desahogo. Un sueño de vagón de tren. Un sueño que construye una esperanza. Que ilumina la ruta con balizas al costado del camino. La síntesis de la victoria será aceptarse como autor del propio destino.

Es sorprendente cómo se disparan fantasías cuando las sirenas suenan como pavas silbantes, mientras las ramas dan latigazos a mi ventana y los guisos de otros cosquillean mi nariz. Hay gente en el b, el c y el d, presentándose con aromas, colores y sabores. No reconozco el timbre. Ni el teléfono. ¿Es acá?, pregunto. Me animo a trepar por el ahora y desde arriba ver que ya es pasado el más inminente tiempo atrás. Como todo lo viejo, que convierte mi ignorancia en sorpresa y novedad. Repito como un mantra: ¿Es acá?

decisión hormonal

Entonces, no querés dar tu identidad. No. Y, ¿querés tener otra?. No, porque por ejemplo, a mí una vez me filmaron haciéndome la paulina rubio y me pusieron en el youtube, cuando yo nunca quise estar. Qué garrón. Sí. Pero entonces, estás zarpada en testosterona, ¿sos como una dos en uno? No sé, no me explicaron nada, por suerte los otros valores están normales. ¿Los éticos? Sí, esos y los triglicéridos y toda esa pistolona.

Ese sueño que a veces imagino como una foto del sol, ni de lejos ni de cerca, en el medio entre el deseo y yo, es como una luz enorme, potente, amarilla. Es suficiente, se esconde en el fondo de mi necesaria paz. Y me alcanza.

A veces la careta no resiste y el nudo que abriga la voz como una bufanda, para que no hable, para que no diga, se va hasta la mirada y empaña el porvenir. Ese que a veces se ofrece de frente y sin sol, cabeza abajo, con una tristeza que se puede sentir porque antes se pudo adivinar.

Coco

"Y ayer fue un día raro. Fui a ver al abuelo
para saludarlo y para agradecerle. Cumplía
un día antes que yo viste y bueno, me quedé un
rato charlando con él... ¿Sabés que ahora en vez
de flores se ponen piedritas? Bueno flaquita,
un año más. Te digo una cosa: si la gente que
quiero es feliz, yo soy feliz".

la pily

la distancia aleja. creer que acerca es una mentira
de ratos que no existen. a veces siento que no
estar es como un dolor dulce. extraño. y extrañada.

pedí un deseo

Por su condición de ajena a ciertos conflictos,

distanciada de aquellas problemáticas, ella pudo

resolver con sencillez única, e impecable estilo

y belleza, lo que todavía muchos queremos

resolver en ese instante de fantasía que se desvanece

año tras año. Como las historias invisibles.

Absurda

Telarañas. Un tejido. Como una trama. Venas
chiquititas de un cuerpo que se mueve así, como
la sangre que le va y le viene a toda velocidad.
El espíritu acompaña lo que a la felicidad no daña.

no te enloquezá flaquita

Sí, puede ser que estés viendo torcido. ¿Y qué?

¿Para qué?

"Para frotarme el rostro y presionarme las sienes
Y sobre todo para controlar cosas ".
"Para sentir, para comunicarme, para trabajar.
De alguna manera son mi vehículo para ejecutar".
"¿Las propias o las ajenas?".
"Para vestirlas, ponerles anillos o guantes".
"Para palpar el mundo".
"Para cocinar y acariciar".
"Para dar fuerza y calor. ¿Me puse seria?

Foto de ayer

En algún lugar entre mi mirada y este atardecer,
mientras me hacía la boluda como tantas otras
veces, esforzándome en demostrarle a alguien
algo que pocos ven y que a casi nadie le importa,
dejé guardada la certeza de eso que vos decís que yo sé.

¿Claridad? las pelotas

La salida va a venir. Ya no hay más dolor, pero ¿cómo olvidar? ¿Pasaremos hoy? ¿Es nuestra solución? Es mi ilusión. Después, vas a encontrar, persiguiendo vas a encontrar. Cada encuentro, un motivo. Sueño con lo real. Ya ves, podés volar. Qué es esto, qué está pasando aquí. Toda esta gran mentira nos pone al revés. En un mundo que no encaja, en un tiempo que es tan corto. Si tus ojos quieren negro, es todo negro. Aparecí en otro lugar donde no vale pensar. Basta, desenredate. Mejor salirse que terminar. ¡Revolución! Sólo esta idea para calmar mi alma herida.

Florecer

Sembrar. Germinar. Dar calor. Raíces y tallos
con agua, adentro y afuera. Tiempo. Y luz.
Todo lo que crece tiende a florecer.

De Perfil

La veo y creo que ir para adelante, con la verdad,
es ir de frente, es dejar atrás la hipocresía, es
darle la espalda al miedo, es tener a cada
costado a otro. Y darle la mano.

La segunda ley de Newton

FFW. Una fuerza neta ejercida sobre un objeto lo
acelerará, es decir, cambiará su velocidad.
PLAY. La aceleración será proporcional a la magnitud
de la fuerza total y tendrá la misma dirección y
sentido que ésta. PAUSE. La constante de proporcionalidad
es la masa m del objeto. STOP.

Se puso rígida y firme. Y con eso bastó para que los de afuera supiéramos que algo sucedía del lado de adentro. Nos tuvo imaginando, suponiendo, adivinando. Interpretando sus burbujas de bambina.

Algunas nuevas cosas suceden tan cíclicamente que para la memoria se vuelven una vieja rutina de años. Mañana viene el gasista, otra vez. Correrme (yo a lo lejos, sin dar ventaja).
Correrme (yo de costado y el resto lejos). Cada vez que me siento pesada, la balanza dice que bajé de peso. Paradojas para mí, como para todo el mundo. Alquileres caros, carísimos. Descubrí que nunca desembalé unas cajas de mi última mudanza, hace dos años. Evalúo tirarlas sin siquiera ver qué hay dentro. Es evidente que no me hacen falta.

Dice que todavía tenía tanto para decir cuando descubrió que se había quedado sin voz. Dice que en ese momento pensó que sería temporal. Dice que hoy sólo le importa descubrir si se acostumbró al silencio o se desacostumbró a hablar. Dice, y prefiere callar.

De Sartre

..."No somos terrones de arcilla, por lo que
no importa tanto lo que nos hacen, sino lo
que nosotros mismos hacemos, con lo que
los otros hacen con nosotros"...

Entre citas

"Pero fue sólo esa vez, y una vez es un sueño, una vez es un viento hueco, perfume débil que se aleja en el aire". Y elevé a la categoría de cita ese extracto de novela de Pablo Ramos. Y no dejo de pensar en lo ambigüa que me resulta la frase. Porque coincido. Y porque no. Porque así lo siento. Y porque a veces, no. Pensé en todo aquello que, por largo o corto, sólo sucede una vez y perdura para siempre. Hasta un aroma. También en aquello que jamás hubiésemos querido que pase. Sobre eso ya había reflexionado el ensayista Michel de Montaigne, hace más de 400 años, cuando dijo que nada fija algo en la memoria tan intensamente como el deseo de olvidarlo. Aunque se trate de un sueño.

Textual

"Es un basta que va al fondo del alma. A no ver
lo que tenés alrededor. A no valorar los
sentimientos reales. ¿Quién no está cansado?
Las cosas van a cambiar cuando cambien
adentro tuyo. Cuando digas BASTA".

La planificación de la ausencia

Con un fuerte dolor en el pecho, bajó con tranquilidad quirúrgica los ocho pisos por escalera y lo llamó a Miche, que por entonces combatía los años poniéndole a su cabeza colores que aún hoy no tienen nombre. Juntos se subieron al Ford Taunus. Viajaron en silencio. Mi viejo manejaba. Estacionaron en doble fila. "Abrime la guantera", le pidió. Con amabilidad, uno le alcanzó al otro un atado de cigarrillos y una chequera. Bajó la ventanilla, se fumó el último cigarrillo y firmó un cheque en blanco. Minutos después, una tarde de 1980, mi padre sobrevivía a un infarto en una sala de terapia intensiva. Y a mí todavía me faltaban años para comprender la planificación de la ausencia.

Se trata de la comprensión, incluso en el contexto
caótico y vacío que otorga la falta de entendimiento.

Adelante

Have you ever been hit so hard that it sends your body flying across the room? We all fall to the floor at some point, it’s how you pick yourself up, that’s the real challenge, isn’t it?

Juro que fue así. Como reflexión obvia a los 70 minutos de un empate dominguero cuando, alejada del televisor y con el relato de fondo, una vez más, asumí el destino de mi cuadro como mi propio porvenir. De arranque agua con azúcar, con gusto a nada. En esto estaba cuando Moralez, sin sospechar estos pensamientos de taquito femeninos, disparó un centro que la cabeza de Sava transformó en gol contra las redes custodiadas por Navarro Montoya. Lo que vino después tiene más que ver con la definición propia del destino, que no deja de sorprenderme y, en ocasiones, alegrarme el alma de un modo inexplicable. En el fútbol, queda demostrado que se puede ganar aunque de afuera sólo se vea un empate. Todavía me lo cuestiono, sí, pero siempre entendí por qué soy de Racing.

Tiempo de limpieza

"Esta semana fuimos mi cuerpo y yo, tratando de sobrevivir", me dijo mi amiga. ¿Cuál es ese yo, de qué está hecho, dónde habita, cómo siente y qué lo alimenta para estar tan disociado del cuerpo, que ahora se parte en dos? Sé que de ese análisis saldrá algo luminoso.

Vice y versa

"Me volví transparente en un segundo. Me desdibujé en ese instante. Nunca querré saber qué se sintió en ese momento del cual no pude más que evadirme para apenas caminar. No sentí ni el frío. Ella me tomó de la mano y me rescató de un tirón. Después me abrazó como una mamá enorme, gigante. Hablamos poco porque nos gobernó el silencio. Le permitimos ese momento al corazón. Me vi por fin, cara a cara, conmigo. Lo viví, pero siento que me lo contaron, y por eso quedará en la memoria de los recuerdos. Como en esas alegres y sensatas costumbres con las que en algunos lugares se despide a los muertos, el llanto se mezcló con la risa, la tristeza se sacudió bailando y cantando. Masticamos el dolor con buena comida y se brindó a mi salud". A mí. Igual que a vos. No importa de quién sea la historia. Por alguna razón a todos nos resultan familiares ciertas cuestiones difusas entre el dolor y el amor.

Achtung

¿Qué es llamar la atención? ¿Un pedido desesperado de ayuda? ¿Un desesperado amor propio? ¿El propio amor que desespera a los otros? ¿Nos llama la atención aquello que nos desencaja?

La mujer que nunca amó se ubicó en la esquina de su casa y vio pasar por última vez su desdichado desdén. Le sacó la lengua y explotó en una carcajada que salió con saliva y todo. Ya vieja y un poco arrugada, por fin se dejó vencer por el desgano que tantas ganas de nada le daba. Murió sentada, quieta y sola. Aceptándose como nunca se resignaron a verla: patéticamente descorazonada.

El soporte de la acción

Y esperaba. Esperaba el gesto. La palabra.
Esperaba el cambio. Esperaba y contemplaba.
Esperaba que la regadera con agua fuera lluvia.
Y un día, (no quiere saber cómo) dejó de esperar.
Tal vez porque otras sensaciones vencieron (le importa,
pero ya no quiere saber cómo) dejó de esperar.
Y entonces experimentó la clara explosión.

Roberto Fontanarrosa

Crítico. Humorista. Escritor. Inodoro Pereyra. Talentoso. Pensante. Negro. Mendieta. Rosarino. Luchador. Hincha. La Eulogia. Personaje. Querido. Humilde. Sonriente. Con ganas de vivir. Con manos temblorosas. Casi sin palabras. Duele que no esté.

Me pregunto

¿Con qué se atan los nudos de la garganta?
¿Se puede jugar con la pelota del estómago?
¿Cuánto viven las mariposas en la panza?
¿El cuerpo tiene memoria y la memoria, qué cuerpo tiene?

Será sencillamente asumiendo lo que no se tiene
como se conseguirá verdadera noción de lo que existe y está.
De otro modo no tomamos real dimensión de lo que somos
capaces de alcanzar. "Decir no puedo es la peor forma
de empezar", me dijo, mientras yo enlazaba la tela e
intentaba razonar cuestiones de fuerza que tienen
más que ver con la voluntad.

Rodillas

¿Hasta qué punto somos conscientes de la idealización? ¿O es hasta un momento? ¿Cómo se descomprime la presión? ¿No deberían nacer primero las respuestas y evitar tanta orfandad de preguntas? ¿Por qué nos fomentan pedir en vez de recibir?

La fe católica le atribuye ese tiempo a la creación del mundo. La misma cantidad de plagas y de maravillas que un dedo índice determinó que existen. En la numerología, no es uno más. Se lo considera un número perfecto, que simboliza la relación entre lo divino y lo humano.

El cielo y el infierno en el mismo lugar

Basta de eufemismos, analogías, metáforas y alegorías.
Un día, una vez, en algún momento, las cosas, por su nombre. VERDAD-MENTIRA-DOLOR-AMOR-CRECER-
ENVEJECER-SUFRIR-GOZAR-MORIR-NACER.

Hacia el mercado de los sueños salí con la listita de las compras en la mano. Me detuve en la góndola de las cosas lindas para el alma. Y me llevé, dos puntos:
-Una foto espontánea.
-El aroma de los guisos de mi mamá.
-Una remera con agujeros que inexplicablemente conservo y quiero.
-El favor que todavía no te hice.
-Un calendario con mi nombre.
-La vez que vinieron en mi ayuda y alejaron la pastilla con un abrazo.
-Su mirada, ése día, y no otro.
-La virgencita de mi tía, que si la ponés a la luz brilla por las noches.
-Remedios para todas las enfermedades.

Comprensión

Hembra perfecta que crece a la sombra del árbol del conocimiento. La mutación de sus malos pensamientos podría llevarla a la muerte. ¿Es esa acaso la inevitable consecuencia del amor? Todos sabemos que estas mariposas dejarán de volar. Todos menos ellas. No puedo dejar de entristecerme al verlas volar porque sé que en 15 días morirán. "Las especies que se adaptan bien a su ambiente, sobreviven", me susurró una, antes de irme.

De niebla y neblina

Hace tres días que espero cruzarme con algún turco. Y nada. Creo que son ellas, disfrazadas sólo para despistar. Ultimamente los que soñamos, y no somos pocos, andamos un poco más despiertos. Sé que no da tomarse el asunto demasiado en serio, pero creo que las nubes están en la Tierra.