cantidad necesaria

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entre este o este momento. en el eterno conflicto de mi norte y mi sur, la inspiración ruega un pasado distinto. no hierve por mañanas nuevas. apenas que el ayer pese cardinalmente menos. es que el tiempo lo muestra mecánico. igual, antes y ahora. su palabra es tan efímera como el paso de una tiza en los pechos pizarrones de su poblada soledad. con qué vicio se enreda de su lengua multifilamento. el ruido describe su presencia. es como el lamento del hambre en las panzas. históricamente insano. aunque pocos lo noten.

de cómo las metáforas permiten la verosimilitud
de ciertas contradicciones

• asumo
• sumo
• asomo

deletreame r-e-p-e-t-i-c-i-o-n

• no asumo
• no sumo
• no asomo

sobre algunas cuestiones súper dicotómicas entre la mentira y el engaño -y la fascinante relación entre mentirosos y engañados- pienso en la necesidad de construir límites elásticos entre la realidad y la ficción. ¿por qué nos gusta estar ahí, siempre con actitud de que no? sobre el poder alucinógeno de ciertas personas, pienso que es inútil pelearle a lo inevitable. sobre el tiempo, alguien la pensó por (no para) mí: "lo feo de las cosas que pasan por primera vez, es que nunca más vuelve a ser así. seguramente peor que las cosas que pasan por primera vez, están las cosas que no van a volver a pasar... pero a esa dinámica estamos más acostumbrados, porque así es el mismo paso del tiempo".

foto del viento en tu cara, cuando estirás el cuello y respirás como olfateando el cielo, bien arribita. foto del viento sudeste, cuando es con agua y barro que arrastra y asusta en lodazal. foto del viento calmo y caliente, que te enciende el rostro y entibia tu alma. pienso en ese momento del viento cuando sopla.

ven a nosotros aunque destruyamos tu reino.

hágase tu voluntad. aquí, en la tierra. como en el cielo.

antes de partir se acercaron las caras y al oído se brindaron un deseo llorisqueado, pleno de buena energía. "brillá. cuidate...volvé". una nariz presionó a la otra. y experimentaron la vieja tradición maorí. compartieron la respiración. fue justo antes de partir.

voy a despedir a mi súper héroe. me niego a seguirlo por los pasillos de su nunca jamás. voy a desgarrarle en un giro cinematográfico la anticara que lleva puesta. esta vez voy a dejarlo desnudo con su máscara antifaz. y decirle, para que no sufra, que no soy su mujer maravilla.

que salgan los muertos que no dejan de esconderse, que se escurran la tierra y el barro. que nazcan, por fin, los hijos sin miedo que miran al sol.

no irme de. ir hacia. y pensar desde ahí. pensar.

voy hacia un ahogo de sed, a ver si hay pique sobre el anzuelo de una lírica que te pesca sin carnada. te escapás por los agujeros del medio mundo. en el mundo todo, entero. en tu mar, que es laguna y es charco según cuánto te quieras. donde ya no hay qué beber.

mi mano que escribe, para que leas y hables sobre lo que vos escribís, y yo leo. y en ese ida y vuelta, una línea que me moviliza de un modo profundo. "sin querer, me das ideas". y pienso en la idea de querer que mi mano escriba, para que leas y hables sobre lo que vos escribís. y lo leo. y lo releo. y siento la energía poderosa de las ganas.

ir colgada de tu cuello, pendulante, omnipresente, imprescindible y desquiciada. pedime que te cumpla, pedime que lo logre. rezame mucho al costado de la cama. y guardame en ese lugar. quiero ser tu amuleto.

lo bueno de mi falla es que está detectada

y estirás tu brazo que humea finito, y el sol te pega menos que allá.

y te hamacás en un destino tempranero, que musicalizás.

y pensás en irte. irte ya, de una vez.

no es nube, ni triste, ni oscuro tu cielo. porque palmeás como gitana.

suspirás. como hacen los que en realidad ya se fueron, cuando aún están acá.

podían estar rotos, secos, sedientos, cansados, tristes, solos, acostumbrados.

y sus cuerpos eran como pétalos carnosos que no se marchitaban nunca.

cómo te explico que este es un grito de afuera hacia adentro. que palabras y palabritas se inmolan en la garganta que arde como el infierno. los ojos no son ni una pista de lo que está sucediendo. tan oculto como horroroso. hay algo que quiero decirte...

hay errores que fluyen a toda velocidad.

como por un tubo.

pasó. pisó. posó.

aprovechamiento de energía positiva

hay quienes ven, durante la tormenta,

que el sol está por salir. esas personas

miran a través de la espesa negrura.

y son de las pocas capaces de atraer

dos arco iris en el cielo.

al menos había logrado contarles un poco de aquella historia. apenas un poco. fue lo que pensó antes de vomitar. descompuesto, pero a medio camino de sentirse, por primera vez, él.

disculpame, pero hoy decidí marginarme para quedar gravitando como un planeta alrededor de mis desórdenes y alteraciones. ahora, si no te molesta, voy a enrollar un poco más de paciencia. esperame ahí, al ladito de mis incómodos temas pendientes.

perdurarás en el aire mientras te vuelvo un sueño.

luchar contra los gigantescos molinos de viento. contra los verdaderos, los que habitan dentro nuestro.

a contraluz del amor por el otro, la calma,

el respeto, la sincera admiración, aparece

el ego, a galope de la terrible enfermedad

de los hedonistas: la histeria.

esperando el milagro -el de esas almas dirigiendo su energía luminosa en la misma dirección, la del amor- llegó.

me experimentó en un tubo de ensayo, me colgó raíces helechos, me puso en lo alto. y desde ahí se balanceó, me estiró los brazos hasta desgarrarme el alma. me lamió las uñas y patinó por mis piernas. le llovieron mis ojos su casa mientras se cubría los pensamientos con una toalla sucia. el piso siempre se mojaba, preciso, injusto, y mucho más cuando se odiaba por lastimarme. sufría sin voz esperanzas afónicas. de eso sí me daba.

"no ha quedado demostrado, ni mucho menos, que el lenguaje de las palabras sea el mejor posible".

(nos pertenece más lo que vino a ofrecerse a nosotros que aquello que tuvimos que conquistar)

como parte de su propia liberación, descubrió que en pequeños gestos de los otros buscaba encontrar grandes muecas que determinaran su ánimo y signaran su existencia

el calor hace más insoportable la presencia de las moscas. el morro ofrece lo que está a la vista. y uno lo recibe, sin cuestionar nada, como el aroma a limas borrachas en el fondo de esa cerveza caliente intomable. aquella noche nadie sospechó que el tranvía no iba a pasar por el barrio de Santa Teresa.

hago porque siento. y por eso digo.

el tigre de María

es su lugar. y no es lo mismo cuando ella no está.

pensás una estrategia. hacia adelante. volvés para atrás. a la izquierda, subís, bajás, todo se traba. no tenés ni idea cómo llegaste hasta ese punto. no sabés si confiar en tu intuición o tener fe. dudás. y te librás al azar. de pronto, los colores se alinean. lo conseguiste. y deja de importarte cómo.

se detuvo ante ella cuando todavía era una total desconocida. se detuvo por la fuerza irreverente de lo inevitable. ante ella, prohibida, imposible, se detuvo a soñarla. a darle la espalda y recorrerla entera con los ojos de la nuca. se detuvo a inhalarla y exhalarla.

y es tanta la paciencia

porque es tanto el amor

es una autopista hacia la desconexión. al final del túnel, la luz

y hoy que tiene la oportunidad de enfrentarse día a día con su berreta hipocresía se da cuenta que aunque el tiempo pasa, permanecen intactas las mentiras elegidas para montarse una vida.

la reflexión como
forma de vida

me ahogan. me curan. me enferman. me atragantan. se vuelven karma. dan todo lo que tienen. a veces mal, a veces bien. como pueden.

del cielo encapotado brotaba humedad. se envolvían con agua invisible y se estiraban con la mirada. porque el realismo mágico aparecía siempre que se lo proponían.

¿el mar tendrá profundidad infinita para guardar sueños y deseos?

cuando dejemos de alimentar egos, envidias, dolores, rencores, malos amores, enojos y estómagos llenos, recién entonces habrá lugar para el alimento del alma.

cómo será la soledad en el desierto. cómo se sentirá con la indescriptible nada alrededor.

arrancó un par de hojas y envolvió las ocho piedras en un paquetito. la sorprendió. no lo esperaba. se las llevó al pecho. y ahora tenía la sensación de que avanzaba. en zig zag.

miraba hacia adelante. y miraba hacia atrás. al mismo tiempo. como si sus ojos fueran un espejo retrovisor.

"separe a dos enamorados. ponga en una olla un trozo de mantequilla del tamaño de un bebé. cuando la mantequilla esté caliente, mate a los enamorados deshechos en lágrimas, vacíelos, y, después, póngalos a cocer juntos. cuando hayan adquirido una bonita palidez, retírelos. haga un caldo con harina y mantequilla, sal, pimienta, un ramito de muguete (si es temporada), tomillo y laurel. vuelva a echar a los enamorados en la olla, con una docena de cebollitas tiernas y, quince minutos antes de servir, añada unos cuantos champiñones. se pueden agregar unos golpes y unas cuantas heridas". manual de la cocina caníbal. roland topor.

alguna foto que invita a la memoria a pensar en volver.

yo. según vos. por mí.