maneras

no es no pensar,

no es no exteriorizar,

no es no demostrar.

es hacerlo de un modo profundo

y extremadamente personal.

en la etapa del olor, la nariz se ablanda como una masa plástica, se pega a los géneros y trata, como una aspiradora, de inhalar hasta el alma, un recuerdo.

que los sueños espiguen alto, abonados por la tierra de la fantasía.

aquí, en la esperanza, hay realidad.

del violeta complementario emerge el calor de la brasa.

el haz de luz al abrirse el asfalto, hacia lo profundo.
y más abajo, ardiendo en inocente oscuridad su color naranja.

up. and above. instead.
perhaps. maybe. the certain.
choices are just for that:
lo que queda. lo que se va
lo que viene. lo que siempre está.
moving.
(...."vengo, sin maleta con lo puesto. tengo. y lo que tengo lo mantengo a base de amor y fe. y no es más rico el que más lleva sino el que algo tiene y lo conserva, sin enfriarlo, sin olvidarlo en un cajón"...macaco.)

somos hábiles, ante el fracaso.

cuándo.

nunca, amor, nadie.

sospecho, posibilidad.

la calidez de la soledad.

hacia ahí van.

somos capaces, al borde del abismo.

de qué.

No hay ceguera que oculte la triste noticia.

Ni todos los nombres harán olvidar el tuyo.

Tu legado es el Evangelio.

Tus letras, la lucidez.

escuchar con las yemas de los dedos, cuando las palabras aún no tocan.

te encinto la frente, te mando a la guerra, te invito al combate y despacito, me sobran tus pasos. hoy es mejor llevarte la corriente hasta electrocutarte.

se abrieron las venas de la mujer que escribe poemas.

y nacieron rayos de luz.

de allí, más y más rayos de luz para iluminar su tinta que se creía muerta.

me pregunto, como Carver, si habrá otros capaces de mirar a un evento dado de sus vidas y percibir, en él, el infinitesimal (y saludable) embrión de la catástrofe que (afortunadamente) habría de cambiar el curso de sus vidas.

sesenta segundos de luz lunar hasta arborecer por las manos estrellas, hojas de un arbusto cuyo fruto titilante es esta noche.

el año de la puerta que rechina como un llanto. el del ideal pop, de la última cena revolucionaria, como el desayuno y el almuerzo sublevados por un ejército de hambre y languidez. el año que pasó para llegar al día, que espera por años que la memoria no olvide.

dice tanto como los demás callan. en esa proporción, a esa velocidad, en igual cantidad. como una fórmula matemática en donde lo que importa no es el resultado, que llega ahora, sino las puertas que se abren al descubrir la fórmula. así, tímida, pequeña, a su debido tiempo, se hace luz la reflexión.

cantidades de vientos que soplan, acumulan frío en tus huesos duros y finos. sos minúsculo, imperceptible, barro de la inundación. el lodo que te empantana los sueños.

vengo cayendo a la velocidad de un año, con el peso de mi ánimo, y el cálculo no da para nada. así que, red, vendría bien atajarme de este arriba y abajo y arriba y abajo en loop. los escucho, realmente los escucho. agitando desde el agua llaman los pescadores a este cardumen de pesadillas.

vuelvo. cuando están allá lejos, como palitos, los que de a poco se acercan, cuando otros se van.

y estos que digo, vienen andando para llegar. en la línea del tiempo nos cruzamos, todos, en el ojo de una ola molinete, dando vueltas centrífugas, disfrutándonos por única vez. y es maravilloso adueñarse de ese momento.