el año de la puerta que rechina como un llanto. el del ideal pop, de la última cena revolucionaria, como el desayuno y el almuerzo sublevados por un ejército de hambre y languidez. el año que pasó para llegar al día, que espera por años que la memoria no olvide.

dice tanto como los demás callan. en esa proporción, a esa velocidad, en igual cantidad. como una fórmula matemática en donde lo que importa no es el resultado, que llega ahora, sino las puertas que se abren al descubrir la fórmula. así, tímida, pequeña, a su debido tiempo, se hace luz la reflexión.