foto del viento en tu cara, cuando estirás el cuello y respirás como olfateando el cielo, bien arribita. foto del viento sudeste, cuando es con agua y barro que arrastra y asusta en lodazal. foto del viento calmo y caliente, que te enciende el rostro y entibia tu alma. pienso en ese momento del viento cuando sopla.

ven a nosotros aunque destruyamos tu reino.

hágase tu voluntad. aquí, en la tierra. como en el cielo.

antes de partir se acercaron las caras y al oído se brindaron un deseo llorisqueado, pleno de buena energía. "brillá. cuidate...volvé". una nariz presionó a la otra. y experimentaron la vieja tradición maorí. compartieron la respiración. fue justo antes de partir.

voy a despedir a mi súper héroe. me niego a seguirlo por los pasillos de su nunca jamás. voy a desgarrarle en un giro cinematográfico la anticara que lleva puesta. esta vez voy a dejarlo desnudo con su máscara antifaz. y decirle, para que no sufra, que no soy su mujer maravilla.

que salgan los muertos que no dejan de esconderse, que se escurran la tierra y el barro. que nazcan, por fin, los hijos sin miedo que miran al sol.

no irme de. ir hacia. y pensar desde ahí. pensar.

voy hacia un ahogo de sed, a ver si hay pique sobre el anzuelo de una lírica que te pesca sin carnada. te escapás por los agujeros del medio mundo. en el mundo todo, entero. en tu mar, que es laguna y es charco según cuánto te quieras. donde ya no hay qué beber.

mi mano que escribe, para que leas y hables sobre lo que vos escribís, y yo leo. y en ese ida y vuelta, una línea que me moviliza de un modo profundo. "sin querer, me das ideas". y pienso en la idea de querer que mi mano escriba, para que leas y hables sobre lo que vos escribís. y lo leo. y lo releo. y siento la energía poderosa de las ganas.

ir colgada de tu cuello, pendulante, omnipresente, imprescindible y desquiciada. pedime que te cumpla, pedime que lo logre. rezame mucho al costado de la cama. y guardame en ese lugar. quiero ser tu amuleto.

lo bueno de mi falla es que está detectada

y estirás tu brazo que humea finito, y el sol te pega menos que allá.

y te hamacás en un destino tempranero, que musicalizás.

y pensás en irte. irte ya, de una vez.

no es nube, ni triste, ni oscuro tu cielo. porque palmeás como gitana.

suspirás. como hacen los que en realidad ya se fueron, cuando aún están acá.

podían estar rotos, secos, sedientos, cansados, tristes, solos, acostumbrados.

y sus cuerpos eran como pétalos carnosos que no se marchitaban nunca.