aguaribay....

"qué cosa que de repente se me ha ido el suelo y está el vacío esperándome. nada me puede atajar. nada firme adelante mío. no es que me caiga, se me ha ido el suelo y lo voy a seguir. no te asustes, no, no te asustes si ves que como respaldo lo tengo al viento y no queda nada bajo mis pies. me voy a pique nomás y aunque rompa el aire de un tajo, no es que me caiga, es que voy pa'abajo a tocar el fondo de lo que soy de una buena vez. mo me llores, no, ya he de venir, voy a encontrarme con mi suerte, buscando lejos de todo lugar, hasta lejos de mí".

Lugar común en el espacio en común.

a veces es todo tan vulgar y ordinario.
lugar compartido. y partido.
lugar frío.
y como todo lo no caliente, lugar lejano.
frase hecha, para recortar y repartir.
quedar bien, para quedarse mal.
El 2007 va quedando atrás, como la inocencia, justo hoy.

era apenas un sueño

hay un bosque plagado de coníferas

donde tu tristeza me provoca más pena que en cualquier otro lado. donde la humedad de tus ojos no es otra cosa que tu inagotable llanto. ahí donde la ficción no existe, y la realidad nunca puede ser ficción. donde la soledad se te hace pegajosa.

La burbujita pegó patadas, golpeó la panza toda la noche y desde esta madrugada Mía es nuestra.

A pesar de algunas contradicciones navideñas, no puedo ser indiferente al deseo de desear. Ese que parece manifestarse medio bajito en algo así como "ojalá que", y aparece en un brindis, en un beso, aplastado como entre dos panes durante un abrazo. Esta vez lo pedí antes, en otro lado, a uno que tampoco existe. Lo que yo deseo es ......

hacía mucho que no escuchaba la tonada caribeña de Mau. nos reencontramos en la Costanera. yo con las mismas simples cosas que tal vez nunca le conté y ahora sí. él con la profunda herida que una caña de bambú le dejó entre sus costillas, el recuerdo más fresco y húmedo que tiene de su reciente paso por Bariloche. hablamos de la magia de ciertas distancias, de lo bonita y grande que está su niña, Uma. de volcanes y del mar. de lo sucio que está el Riachuelo, del ruido espantoso que hacen los terremotos y de lo ricas que son las pizzas de Los Inmortales. de hongos cubanos. de un amigo que se llevó el mar en Mallorca. y sobre las madres, que nos hacen sentir un poco parecido más allá de las fronteras. me quedo con su frase luminosa, "si quiero transmitir tranquilidad primero necesito sentirla". Y con el deseo de que las cosas buenas pasan. y no por pura suerte.

“¿Por qué te cuento esto?”, me preguntó, y se preguntó, en un momento el tanguero enamorado de la extranjera con pollera azul. Hacía casi una hora que tenía la misma duda, y me la repetía alternando los compases de “Zita”, que sonaba en una milonga húmeda de Flores. “No sé si es nuestro baile lo que me enamora”, dijo al final como sentencia. “El tango también es pasión con dudas: dos que bailan bien no siempre son buena pareja en la pista”, le contesté un poco seca, aunque imaginando su angustia de ojos tristes. Lo que él no podía evitar era mirarla. Me sorprendía ver su pasión y no celarla con los hombres que la sacaban a mostrar sus firuletes de taco aguja. Eso, creo, lo seducía más. La admiraba. La sabía suya en cada abrazo. Un rato antes me había confesado que le costaba separarse de su cuerpo entre pieza y pieza. Verlos juntos, sí, claro, eran como palomas peregrinando bajo el sol. Eran aire de cristal y melancolía. Sus cachetes pegados por el sudor. Paseaban por el salón rodeados por muchos, pero solos, juntos. Con la armonía de los violines –pensé- despertará sin ella, estirándose como un bandoneón. Recordará sus manos entrelazadas. Escupirá su cobardía de guapo con el primer mate de la mañana. Dejará que su tristeza pase al afeitarse, dolorido por un corte intencional en su mejilla. Peinará su pelo sucio con gomina del día anterior. Su camisa olerá a humo, y tristemente la recordará otra vez. Al limpiar sus zapatos sentirá la cera entre sus dedos, y deslizará un pulgar jugueteando un ocho en su cabeza. Improvisará un nuevo corte de bigote que no lo dejará conforme. Va a soñar que su chica se hace playa, canillita, diario. Con anteojos, mirando sus pies en la arena. Su chica de la espera, de la soledad. Su chica de tardes soleadas, de sangre con pasto, de venas con raíces en la tierra húmeda. Su chica de río, de vino, de atino. Soñará que se hace nube antes de la lluvia, la verá explotar en agua. Su chica húmeda. La que no recuerda, la que olvida. Su chica tabaco, arrebato de zapatos. Su chica de lacio rubio, de claro de luna. El no sabía si eso era amor.

en el borde, la duda:

me TIRO. no me tiro. ME tiro. no me tiro. ME TIRO. no me TIRO. me TIRO. no me tiro. ME tiro. no me tiro. ME TIRO. no me TIRO.me TIRO. no me tiro. ME tiro. no me tiro. ME TIRO. no me TIRO.

los violines le chillan al campo, los ruidos de los ruidos, afuera. siempre pido con la ruta de costado, pasando a toda velocidad, corriendo a todo trapo como mi cabeza. con los atardeceres que se esconden en lugares que nadie conoce, que nunca se alcanzan, justo ahí es cuando miro y desparramo deseos en el verde a la velocidad de un pestaneo. y de otro, y de otro más. me pregunto si será como querer enlazar una nube.

Eran cerca de las cinco. En medio del verde, los vasos, el vino con hielo y el calor, una máquina empezó a escupir burbujas. Chiquitas,de perfecta redondez, multicolores en los bordes de su transparencia, con sabor a detergente. Explotaban cerca de nuestras caras y hacían arder los ojos. La belleza artifical a veces completa la ausencia de lo natural, pensé. Y me saqué fotos infantiles sola. Nos fuimos junto con el atardecer y la amenaza de lluvia. Bajo la glorieta, entre mate y mate, por fin, hablé. "Date vuelta y mirá", me dijo la pamping, con sus rulos más rebeldes que de costumbre, "es un arco iris de verdad".

Los mensajes de Fer

¿Quién no quiere ser un groso de la gambeta femenina? Sé que la angustia tiende a estupidizar. ¿Ves que es raro? Es extremadamente sobre la hora pero, ¿no conseguís entradas para The Police? Me acabo de quedar sin trabajo, no entiendo nada. Faltan 31 días para que termine este año.

Un sueño entero, a media tarde, un sueño de abajo hacia arriba. Un sueño despierto. Un sueño con alguna lágrima. Con un grito de desahogo. Un sueño de vagón de tren. Un sueño que construye una esperanza. Que ilumina la ruta con balizas al costado del camino. La síntesis de la victoria será aceptarse como autor del propio destino.

Es sorprendente cómo se disparan fantasías cuando las sirenas suenan como pavas silbantes, mientras las ramas dan latigazos a mi ventana y los guisos de otros cosquillean mi nariz. Hay gente en el b, el c y el d, presentándose con aromas, colores y sabores. No reconozco el timbre. Ni el teléfono. ¿Es acá?, pregunto. Me animo a trepar por el ahora y desde arriba ver que ya es pasado el más inminente tiempo atrás. Como todo lo viejo, que convierte mi ignorancia en sorpresa y novedad. Repito como un mantra: ¿Es acá?

decisión hormonal

Entonces, no querés dar tu identidad. No. Y, ¿querés tener otra?. No, porque por ejemplo, a mí una vez me filmaron haciéndome la paulina rubio y me pusieron en el youtube, cuando yo nunca quise estar. Qué garrón. Sí. Pero entonces, estás zarpada en testosterona, ¿sos como una dos en uno? No sé, no me explicaron nada, por suerte los otros valores están normales. ¿Los éticos? Sí, esos y los triglicéridos y toda esa pistolona.

Ese sueño que a veces imagino como una foto del sol, ni de lejos ni de cerca, en el medio entre el deseo y yo, es como una luz enorme, potente, amarilla. Es suficiente, se esconde en el fondo de mi necesaria paz. Y me alcanza.

A veces la careta no resiste y el nudo que abriga la voz como una bufanda, para que no hable, para que no diga, se va hasta la mirada y empaña el porvenir. Ese que a veces se ofrece de frente y sin sol, cabeza abajo, con una tristeza que se puede sentir porque antes se pudo adivinar.

Coco

"Y ayer fue un día raro. Fui a ver al abuelo
para saludarlo y para agradecerle. Cumplía
un día antes que yo viste y bueno, me quedé un
rato charlando con él... ¿Sabés que ahora en vez
de flores se ponen piedritas? Bueno flaquita,
un año más. Te digo una cosa: si la gente que
quiero es feliz, yo soy feliz".

la pily

la distancia aleja. creer que acerca es una mentira
de ratos que no existen. a veces siento que no
estar es como un dolor dulce. extraño. y extrañada.

pedí un deseo

Por su condición de ajena a ciertos conflictos,

distanciada de aquellas problemáticas, ella pudo

resolver con sencillez única, e impecable estilo

y belleza, lo que todavía muchos queremos

resolver en ese instante de fantasía que se desvanece

año tras año. Como las historias invisibles.

Absurda

Telarañas. Un tejido. Como una trama. Venas
chiquititas de un cuerpo que se mueve así, como
la sangre que le va y le viene a toda velocidad.
El espíritu acompaña lo que a la felicidad no daña.